CÁNCER DE TIEMPO

Javier González Méndez nació en Vigo, al noroeste del edén español. Vió la luz en la mitad del siglo XX y, aunque nunca tuvo muy claro lo que quería ser de mayor, acabó ejerciendo el periodismo. Los artículos de opinión, las tertulias radiofónicas, los programas de radio y de televisión le han ido proporcionando el pan suyo de cada día, en multitud de medios a los que siempre estará agradecido. Pero, la música ha estado siempre en permanente estado de erupción en sus entrañas. Al final, el volcán acabó vomitando letras y músicas convenientemente encauzadas por el talento de productores, arreglistas y músicos que ya no considera simples colaboradores, sino buenos amigos.

Ha vuelto a resultarme sencillo plasmar mis ideas en este nuevo CD. Volvió a funcionar eso que llaman telepatía con Segundo Grandío, arreglista, productor y traductor simultáneo de los estados de ánimo que me acompañaron mientras desarrollaba estas catorce historias, y todo quedó visto para sentencia en poco más de una semana.

Este último trabajo se llama “Cáncer de tiempo” Y, cuando alguien me pregunta de qué va, le reproduzco esta reflexión que rompe el secreto de confesión:

Hasta que llega ése día en que exclamas sorprendido ¡ya es de nuevo Navidad…!, como si diciembre se te hubiese colado en casa sin haber llamado al timbre.  Empiezas a hacer más viajes al álbum de fotos que al futuro, y las agujas de tu reloj te transportan del alba al ocaso a la velocidad de la luz. A penas acabas de levantarte una mañana susurrando: ¡buenos días, verano!, y ya te responde educadamente el otoño, instalado de “okupa” en la ventana. Descubres que tus minutos, tus horas, tus días, tus años se van clonando a una velocidad fuera de control, y aparecen metástasis de monotonía, de vacío, de tristeza, esparcidas por el sistema enigmático de nuestra existencia.

Entonces, acudes a la consulta de don nadie en plena  Avenida de la nada:
-¿Qué me pasa doctor?
-Padece usted cáncer de tiempo.
-¿Es grave?
-Es terminal.

Y te sacas un billete de ida hacia el pasado, en una calle del Nueva York, embalsamada en la memoria desde el siglo pasado, donde permanece aquel graffiti que sigue siendo la única quimioterapia efectiva contra la insoportable levedad del ser: “hay vida antes de la muerte”